cabros me da un poco de vergüenza lo que hice. como les había comentado, en el curso hay dos o tres jóvenes, cuyos apellidos desconozco, que no parecen pertenecer, como la mayoría de los demás, a los estratos socioculturales más bajos de este antipaís. en otras palabras, no son ná de pobres. tampoco son tan pitucos si están en esta. hay uno en particular que tiene no pocas espinillas en el paño y dos corridas de frenillos grises inundándole los dientes. buena persona yo diría. lo había cachado dos o tres veces el primer mes, empleado del retail, veintipocos. ahora desde la semana pasada tengo clases con él. no le va bien ni mal. no participa mucho en clases, aunque llega temprano y tiene mirada de comprender lo que está pasando a su alrededor. ayer llegó media hora tarde, con el rostro desencajado, la mirada perdida, el profesor le requirió explicaciones acerca de los motivos del retraso, recibiendo una respuesta vaga del tipo "tuve algunos problemas". se sentó cerca mío, o sea que lo estuve sapiando, tenía la mirada perdida, estaba pensando en otra cosa, no escuchaba la clase. en el break me olvidé de él, bajé con los demás compas a tirar el tallón con un cafesáceo. por motivos azarosos volví al salón de clases de los primeros, encontrándome con este cabro sentado solo en medio de la sala, escribiendo desesperadamente en una hoja de su cuaderno. como lo caché en ese momento íntimo, no quise interrumpirle, desviándome como si fuera pa otra parte, pero el loco me cachó, sin mirarme. procedió entonces, en un gesto teatral aunque no alumbrándosela, a arrancar la hoja casi entera escrita, arrugarla convirtiéndola en una pelota, lanzándola en el basurero del salón, para salir de la sala camino al baño. el gesto tuvo al menos otros dos posibles espectadores, que no sé si miraron como yo. mi compare estuvo todo el resto de la clase con el gesto de perderse en su dolor, sin prestar atención a las idioteces del profesorado. terminando la sesión, híceme el larriox durante casi dos minutos y cuando finalmente todos salieron de la sala me agaché metiendo la mano al basurero, recuperando la escritura del loquito, como dije, una página casi entera de texto, cuya fotografía comparto a continuación con ustedes y cuya materialidad atesoraré por algún tiempo para no olvidarme de ¿qué?
(perdí la fotografía)
sábado, 18 de marzo de 2017
miércoles, 15 de marzo de 2017
Vladimir es a Vladimiro lo que Waldemar es a Valdemiro
Estaba duchándome aquí, en nuestra casa, donde las duchas son angostas y de pisos irregulares, donde mi propia gordura dejaba poco espacio para las maniobras. Iba en la parte donde enjabono toda mi cara, incluyendo la barba, las patillas, las cejas y las pestañas, por ende, también los ojos, lo que me obligó a enjuagar mis manos con los ojos cerrados, y llenos de jabón. Estaba entonces desnudo, con la cara llena de jabón, los ojos cerrados obviamente para evitar irritación, tratando de enjuagarme las manos.
Hubo... ¿cómo decirlo?... una especie de suspiro, un rumor leve, un ligero cambio de temperatura. Entre mis manos había otra mano, pero dura, alargada, me seguí enjuagando las manos al tiempo que iba sobajeando mis palmas y antebrazos con esta tercera extremidad. La tercera mano colaboraba enérgicamente y sentí cómo el cuerpo que la acompañaba se pegaba al mío. Me rozó una rodilla con la suya, también su abdomen, abultado, se acercó al mío, rodeándome con un huesudo brazo la espalda.
Yo estaba muy tranquilo, con los ojos cerrados para evitar irritación, cuando sentí algo en mi cara. Era una boca o algo como una boca, como si estuviera sacando la lengua, pero me resultó extraño. Seguía tranquilo cuando quise llevar mis manos a la cara para sacarme el jabón de los ojos y ver, pero este cuerpo me abrazaba por todos lados y no podía alcanzar mis ojos con las manos. Ya algo nervioso abrí los ojos.
Estaba abrazando al más horroroso alien que puedan imaginar, ese antropomorfo, delgado, sin sexo, y gris bicharraco inventado por la televisión imperial, el e.t. de las imágenes del "accidente de roswell". Su cabeza alargada era enorme, del tamaño de una guitarra, y sus ojos, más grandes que el envase del shampoo. Me estaba abrazando también con sus piernas. Me empezaron a arder los ojos, producto del jabón, y tuve que cerrarlos.
Alcance a ver, eso sí, su diminuta boca, fruncida, acercándose a la mía. Entre mi boca y la suya se extendía una pasta firme y resbalosa, esa pasta representaba algo, no supe qué, una sensación muy extraña. Ya no podía verlo, me dolían mucho los ojos. Intenté moverme, pero noté que esta... cosa... estaba totalmente montada sobre mí, pesaba unos 60kilos y no pude dar un paso, aunque lo intenté.
Creo que se puso nervioso cuando traté de dar ese paso. Empezó a tambalearse y contorsionarse frenéticamente, siempre aferrada a mí, se daba de cabezazos contra las paredes, me apretaba el cuerpo, era como si tuviera un ataque epiléptico. Me empecé a sentir ahogado. Ya había estado en compañía de esta monstruosidad durante unos 2,5segundos y la situación me estaba comenzando a angustiar y a aterrar.
En cierto instante esta cosa se dio tan fuerte contra la pared que su cabeza se abrió, saliendo un líquido viscoso negruzco que empapó las paredes, también mi cara, abrí de nuevo los ojos. Esa imagen terminó de horrorizarme, di un salto, un espasmo importante, tratando de sacar de encima mío tanta repugnancia. Estiré igualmente los brazos y las piernas con mucha fuerza, en una acción liberadora. Sucedió de nuevo ese suspiro y el cambio de temperatura. Instantáneamente después iba cayendo, así que me aferré a lo que pude, que resultó ser la cortina de la ducha.
Con gran estruendo caí al suelo, solo, seguido de la cortina, rota, con los ojos ardiendo llenos de jabón. Desde afuera el mono me preguntó si estaba bien y yo, mientras me enjuagaba los ojos con el chorro de agua caliente que nunca dejó de caer, le gritaba que sí, que sólo había tenido un pequeño accidente.
Si me preguntan, creo que estaban haciendo estudios acerca de la psicología humana, acerca del pudor o del placer, tal vez, del asco. Tal vez era yo mismo. A veces en las noches me gustaría sentir de nuevo su peso, resulta extraño, tocarla de nuevo, me gustaría vivir eso de nuevo.
Hubo... ¿cómo decirlo?... una especie de suspiro, un rumor leve, un ligero cambio de temperatura. Entre mis manos había otra mano, pero dura, alargada, me seguí enjuagando las manos al tiempo que iba sobajeando mis palmas y antebrazos con esta tercera extremidad. La tercera mano colaboraba enérgicamente y sentí cómo el cuerpo que la acompañaba se pegaba al mío. Me rozó una rodilla con la suya, también su abdomen, abultado, se acercó al mío, rodeándome con un huesudo brazo la espalda.
Yo estaba muy tranquilo, con los ojos cerrados para evitar irritación, cuando sentí algo en mi cara. Era una boca o algo como una boca, como si estuviera sacando la lengua, pero me resultó extraño. Seguía tranquilo cuando quise llevar mis manos a la cara para sacarme el jabón de los ojos y ver, pero este cuerpo me abrazaba por todos lados y no podía alcanzar mis ojos con las manos. Ya algo nervioso abrí los ojos.
Estaba abrazando al más horroroso alien que puedan imaginar, ese antropomorfo, delgado, sin sexo, y gris bicharraco inventado por la televisión imperial, el e.t. de las imágenes del "accidente de roswell". Su cabeza alargada era enorme, del tamaño de una guitarra, y sus ojos, más grandes que el envase del shampoo. Me estaba abrazando también con sus piernas. Me empezaron a arder los ojos, producto del jabón, y tuve que cerrarlos.
Alcance a ver, eso sí, su diminuta boca, fruncida, acercándose a la mía. Entre mi boca y la suya se extendía una pasta firme y resbalosa, esa pasta representaba algo, no supe qué, una sensación muy extraña. Ya no podía verlo, me dolían mucho los ojos. Intenté moverme, pero noté que esta... cosa... estaba totalmente montada sobre mí, pesaba unos 60kilos y no pude dar un paso, aunque lo intenté.
Creo que se puso nervioso cuando traté de dar ese paso. Empezó a tambalearse y contorsionarse frenéticamente, siempre aferrada a mí, se daba de cabezazos contra las paredes, me apretaba el cuerpo, era como si tuviera un ataque epiléptico. Me empecé a sentir ahogado. Ya había estado en compañía de esta monstruosidad durante unos 2,5segundos y la situación me estaba comenzando a angustiar y a aterrar.
En cierto instante esta cosa se dio tan fuerte contra la pared que su cabeza se abrió, saliendo un líquido viscoso negruzco que empapó las paredes, también mi cara, abrí de nuevo los ojos. Esa imagen terminó de horrorizarme, di un salto, un espasmo importante, tratando de sacar de encima mío tanta repugnancia. Estiré igualmente los brazos y las piernas con mucha fuerza, en una acción liberadora. Sucedió de nuevo ese suspiro y el cambio de temperatura. Instantáneamente después iba cayendo, así que me aferré a lo que pude, que resultó ser la cortina de la ducha.
Con gran estruendo caí al suelo, solo, seguido de la cortina, rota, con los ojos ardiendo llenos de jabón. Desde afuera el mono me preguntó si estaba bien y yo, mientras me enjuagaba los ojos con el chorro de agua caliente que nunca dejó de caer, le gritaba que sí, que sólo había tenido un pequeño accidente.
Si me preguntan, creo que estaban haciendo estudios acerca de la psicología humana, acerca del pudor o del placer, tal vez, del asco. Tal vez era yo mismo. A veces en las noches me gustaría sentir de nuevo su peso, resulta extraño, tocarla de nuevo, me gustaría vivir eso de nuevo.
viernes, 10 de marzo de 2017
Recodos de la literatura o del pensamiento
La naturaleza no existe, pero no todo cuanto percibimos es un artificio. La verdad yace en un pliegue
La semilla del tiempo es impredecible y, precisamente a causa de ello, necesitamos examinar las técnicas de la mensura.
El luddismo es un ludismo.
La sinceridad es epocal. La parrhesía es un taldo en el trabajador creativo.
La nobleza de obrar lo que se ejercita por oficio.
La división entre trabajo manual e intelectual pudre todo acto creativo y valoriza la obra como producción separada de su realización en el mundo. Como sabemos, siempre en pos de la acumulación.
Víctor Jara preguntó ¿qué saco rogar al cielo? A través del cielo dinámico, la pena de Alepo Este es la gloria de un infame comercializador de petróleo, y el calor de la Universidad de las Artes envuelve húmedo el vendaval maorí.
El brillo del museo miente siempre. Sin embargo, no por esto deja de ser cierto su testimonio. El eterno retorno de las explosiones y conmociones que destruyen épocas y ciudades.
Pensar en tiempos de volcanes. Magos: lo que hay de dioses en uno.
Parte importante de esto es la batalla contra el ego. Cómo vivir con el cuchillo enterrado.
Esta fiesta de varones está a punto de terminar. ¿La poesía no era un arma cargada de futuro?
jueves, 9 de marzo de 2017
Tercera carta a la juventud latinoamericana
No hay proezas. No hay algo así como la salvación o la redención, ni de la sociedad, ni de las mujeres, ni de los pobres. Estamos sumidos en un pantano en el que, sin embargo, todo lo que podemos hacer es aprender a nadarlo. Hacer líquido lo viscoso. Para lo cual, la voluntad sin verbo desplegada. Subcomandancia múltiple o ejército de desertores. Escapar del equilibrio, de la ronca comodidad, del turismo que es darse vueltas en la moneda para volver a lo de siempre.
El agua es vida, repiten los resistentes por todo el territorio. Y cuando la equivalencia hace finalmente sentido, el territorio se ha redefinido. Éste supone una frontera, una línea divisoria, una demarcación donde se separa de los otros lugares, donde otras fuerzas se agarran a machetazos para tronar y dejarse llover. Allí donde hay agua, el suelo es más blando. La cautela es más necesaria para pisar y siempre que posas el volumen del cuerpo sobre la tierra, ésta responde al movimiento, te dice pase, siga, o le abre paso a la serpiente.
Dicen los viejos que la juventud no tiene miedo, porque ellos se han engullido su potencia con el hambre de la estabilidad. Han dejado de pensar, sólo tienen recetas para actuar las que proceden del temor a que el hueso se agrande. A que el brazo se haga martillo, aún a los treinta años. ¿De qué se trataba hacer la revolución? En una playa del litoral de los poetas, una niña de pelo corto interpela al diputado del partido común... "¿no que era hasta vencer o morir? Si no vencieron, ¿por qué no estáis muertos?".
Quienquiera diría que no lo estáis (...) Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.Cesárea Tinajero
Idealidad de la comunidad, trascendentalización de la existencia. Habitar la tormenta es habitar la paradoja, sumergirse en la experimentación cuyo coeficiente sea la sospecha. La poeta mexicana no era la mera excusa para aventurarse. Varios siglos ha que las compañeras de la Brigada de la Extrañeza llevan buscando a Gabriela Mistral en los desiertos de Atacama, poblados de falanges violadas, hioides calcinadas, mientras Roberto Bolaño sigue describiendo a la "putita" en el asiento del copiloto.
¿Dónde escondieron el arsenal de las nuevas armas? ¿En las entrañas del muro de Trump? ¿En la ribera del Canal de Nicaragua? ¿En el pantalón blanco del cholo argentino? A su retirada de Port-O-Prins, mientras los perros ladran al batallón Chile, el coro ancestral de esclavas y esclavos libertos por su propia fuerza, entonan el canto general de los dolientes. Los soldados, que tuvieron suficiente tiempo para leer las obras cumbres del boom, entienden a la postre que el realismo mágico era lo mismo que la guerra en curso, y se van abriendo las venas en el acorazado Pizarnik, bajo la atenta mirada de la contralmirante Rosario Castellanos.
lunes, 6 de febrero de 2017
Segunda carta a la juventud latinoamericana
1
La distancia se siente desde distintos
ya no puntos
sino pliegues, que son
desgarros de la razón frente al pensamiento.
Enormes bancos de sedimento que destruyen los caminos costeros río abajo.
No hay ángulos, cálculo, certeza
univocidad, consenso,
niuna desas weás
El vino sopla adentro pero
el viento lo agita todo
2.
Cuando la junta tuitiva de 1809 señala en La Paz la célebre sentencia que da inicio a "Las venas abiertas de América Latina", muy probablemente no imaginaron el alcance que ese silencio estúpido y ese destierro en la tierra propia tendría en los siguientes siglos de expoliación. Tratóse de una intentona independentista que se nutrió de la necesidad natural de libertad de los esclavizados, sobre la base de los valores parisinos y londinenses, universalizados merced a la codicia intelectual, del mismo modo como fueron finalmente expulsados los realistas hispanos de aquestos noveles territorios soberanos en la histórica Abya Yala. Guardemos por un momento los textos de Kant y de Foucault, miremos los suelos abiertos de la Amazonía, los muros que se extienden hasta el mar, los cráneos destrozados de Cushamen y Temucuicui, y preguntemos a viva voz en el cabildo de los pueblos: "ciudadanas y ciudadanos: ¿qué es la Ilustración?"
3.
La distancia se siente: se sufre, se goza, se conoce, se reconoce, se desconoce. Se pierde en la costa del norte peruano el recuerdo de la piel en la tibieza de la laguna Icalma, a cuyo despegue azota el viento cordillerano que llaman puelche. Las mujeres shuar de la Amazonía ecuatoriana llegan caminando hasta Quito para exigir el retiro de las fuerzas militares que resguardan los proyectos de inversión capitalista de la revolución ciudadana, Las mujeres shuar sienten frío en la acampada frente al ministerio del interior ecuatoriano, y el que creció en la costa del Pacífico sur no puede respirar selva adentro. Suda el yo como ficción occidental, se hace agua la psicología individual y la psicología de masas, se disuelve en el cielo inquieto el afán de llegar a alguna parte. La calma del Lago Ranco esconde aún los cuerpos de dos campesinos detenidos desaparecidos.
4.
La etnografía
no es la pregunta por el otro
sino la puesta en abismo del yo frente al otro.
Primazgo del fascismo y socialismo, cuando, con el objetivo
de concebir "lo común" o lo colectivo por encima de "lo individual",
cercenan la potencia de la individualidad, que es precisamente, lo que hace múltiple a una comunidad.
¿Pueblo, Nación, Estado?
Ahí está el padre que matar, el policía que quemar, el pastor que derribar.
Nunca se trató de una búsqueda, antes bien de un experimento. El tiempo de la vida es demasiado corto, como escribió la hermana de Shakespeare (quien mantenía correspondencia con la brillante Karla Marx), y si no usamos, hermanas y hermanos latinoamericanos, las cabezas de los reyes, maridos y patrones, como sustrato para reforestar con árboles nativos los surcos de la mega minería, continuaremos muriendo en vida, sintiendo ese vacío indescifrable en nuestras actividades cotidianas, padeciendo la enfermedad del oro y enterrando los huesos maltratados de nuestras abuelas con la culpa de no haber hecho la revolución copernicana en la existencia.
5.
Maipo arriba, cristalino para los ojos claros,
el Rímac muerde los troncos humanos de una miseria antigua.
Urubamba, los envases de helado, las botellas de cerveza, grúas para grandes producciones audiovisuales. Irreductible como los valles andinos de los que naces, tu tristeza es la del Paraná hundido en sí,
del Loa exangüe, de la sangre de Sabino en la cuenca del Orinoco.
Apurímac y Mantaro cosen la falda chola por vez enésima mientras en la plaza de Ayacucho un rostro es desfigurado con agua hirviendo por la interpretación lunática del libro rojo de Mao.
Río Bermejo
las piedras negras rompen tu simiente,
las sandías de la frontera y el grito de los homosexuales afusilados
por militar en el verano más afortunado, por fundar la guerrilla de los afectos alegres.
Madre de Dios los pobres de la tierra siguen invisibles a tus oraciones,
han dicho Putumayo que vienen los cazadores brancos, se oyen sus mosquetes, shsssst!
El aislamiento es voluntario y ni esto quisieron entender.
Itata, Ucayali, Pilcomayo, a la vida que sus caudales alimentan, mis profesores les preguntan:
¿qué es violar un bosque?
¿con qué ojos se ha de disparar a un niño?
¿cómo se acaba con una lengua?
Y no son cien sino millones!
Todas las palabras que quisieran indexar, están guardadas en los pechos de aquellas personas que saben oír, a las que ustedes continúan llamando indios.
¿De qué color es tu blancura, río de la Plata?
¿A qué sabe tu pulpa de celulosa, Uruguay?
¿Tienes memoria del silencio,
Iguazú?
La distancia se siente desde distintos
ya no puntos
sino pliegues, que son
desgarros de la razón frente al pensamiento.
Enormes bancos de sedimento que destruyen los caminos costeros río abajo.
No hay ángulos, cálculo, certeza
univocidad, consenso,
niuna desas weás
El vino sopla adentro pero
el viento lo agita todo
2.
Cuando la junta tuitiva de 1809 señala en La Paz la célebre sentencia que da inicio a "Las venas abiertas de América Latina", muy probablemente no imaginaron el alcance que ese silencio estúpido y ese destierro en la tierra propia tendría en los siguientes siglos de expoliación. Tratóse de una intentona independentista que se nutrió de la necesidad natural de libertad de los esclavizados, sobre la base de los valores parisinos y londinenses, universalizados merced a la codicia intelectual, del mismo modo como fueron finalmente expulsados los realistas hispanos de aquestos noveles territorios soberanos en la histórica Abya Yala. Guardemos por un momento los textos de Kant y de Foucault, miremos los suelos abiertos de la Amazonía, los muros que se extienden hasta el mar, los cráneos destrozados de Cushamen y Temucuicui, y preguntemos a viva voz en el cabildo de los pueblos: "ciudadanas y ciudadanos: ¿qué es la Ilustración?"
3.
La distancia se siente: se sufre, se goza, se conoce, se reconoce, se desconoce. Se pierde en la costa del norte peruano el recuerdo de la piel en la tibieza de la laguna Icalma, a cuyo despegue azota el viento cordillerano que llaman puelche. Las mujeres shuar de la Amazonía ecuatoriana llegan caminando hasta Quito para exigir el retiro de las fuerzas militares que resguardan los proyectos de inversión capitalista de la revolución ciudadana, Las mujeres shuar sienten frío en la acampada frente al ministerio del interior ecuatoriano, y el que creció en la costa del Pacífico sur no puede respirar selva adentro. Suda el yo como ficción occidental, se hace agua la psicología individual y la psicología de masas, se disuelve en el cielo inquieto el afán de llegar a alguna parte. La calma del Lago Ranco esconde aún los cuerpos de dos campesinos detenidos desaparecidos.
4.
La etnografía
no es la pregunta por el otro
sino la puesta en abismo del yo frente al otro.
Primazgo del fascismo y socialismo, cuando, con el objetivo
de concebir "lo común" o lo colectivo por encima de "lo individual",
cercenan la potencia de la individualidad, que es precisamente, lo que hace múltiple a una comunidad.
¿Pueblo, Nación, Estado?
Ahí está el padre que matar, el policía que quemar, el pastor que derribar.
Nunca se trató de una búsqueda, antes bien de un experimento. El tiempo de la vida es demasiado corto, como escribió la hermana de Shakespeare (quien mantenía correspondencia con la brillante Karla Marx), y si no usamos, hermanas y hermanos latinoamericanos, las cabezas de los reyes, maridos y patrones, como sustrato para reforestar con árboles nativos los surcos de la mega minería, continuaremos muriendo en vida, sintiendo ese vacío indescifrable en nuestras actividades cotidianas, padeciendo la enfermedad del oro y enterrando los huesos maltratados de nuestras abuelas con la culpa de no haber hecho la revolución copernicana en la existencia.
5.
Maipo arriba, cristalino para los ojos claros,
el Rímac muerde los troncos humanos de una miseria antigua.
Urubamba, los envases de helado, las botellas de cerveza, grúas para grandes producciones audiovisuales. Irreductible como los valles andinos de los que naces, tu tristeza es la del Paraná hundido en sí,
del Loa exangüe, de la sangre de Sabino en la cuenca del Orinoco.
Apurímac y Mantaro cosen la falda chola por vez enésima mientras en la plaza de Ayacucho un rostro es desfigurado con agua hirviendo por la interpretación lunática del libro rojo de Mao.
Río Bermejo
las piedras negras rompen tu simiente,
las sandías de la frontera y el grito de los homosexuales afusilados
por militar en el verano más afortunado, por fundar la guerrilla de los afectos alegres.
Madre de Dios los pobres de la tierra siguen invisibles a tus oraciones,
han dicho Putumayo que vienen los cazadores brancos, se oyen sus mosquetes, shsssst!
El aislamiento es voluntario y ni esto quisieron entender.
Itata, Ucayali, Pilcomayo, a la vida que sus caudales alimentan, mis profesores les preguntan:
¿qué es violar un bosque?
¿con qué ojos se ha de disparar a un niño?
¿cómo se acaba con una lengua?
Y no son cien sino millones!
Todas las palabras que quisieran indexar, están guardadas en los pechos de aquellas personas que saben oír, a las que ustedes continúan llamando indios.
¿De qué color es tu blancura, río de la Plata?
¿A qué sabe tu pulpa de celulosa, Uruguay?
¿Tienes memoria del silencio,
Iguazú?
viernes, 3 de febrero de 2017
Swipering
Washintonia se ve preocupada, su amigo le pregunta si se siente bien.
- Si estoy bien, o sea, no, tengo ganas de ir al baño.
- Pero anda po
- Es que me da nervios
- Oye, no pasá nah, si esta limpio yo mismo le puse cloro por todos lados hace dos días.
- No si no es na eso oh. Me da vergüenza decirte.
- Hermana no tiene por que sentir vergüenza de ningún proceso natural del cuerpo, además tampoco tienes que contarme que vas a hacer en el baño, es un lugar privado en el que puedes hacer lo que estimes manteniendo la limpieza del lugar.
- No si se, no es eso pero igual, no se.
- ¿Te querí hacer acá entonces?
-No, tampoco. Ya te cuento. Lo que pasa es que ando media paranoica por algo que vi en internte.
- Si estoy bien, o sea, no, tengo ganas de ir al baño.
- Pero anda po
- Es que me da nervios
- Oye, no pasá nah, si esta limpio yo mismo le puse cloro por todos lados hace dos días.
- No si no es na eso oh. Me da vergüenza decirte.
- Hermana no tiene por que sentir vergüenza de ningún proceso natural del cuerpo, además tampoco tienes que contarme que vas a hacer en el baño, es un lugar privado en el que puedes hacer lo que estimes manteniendo la limpieza del lugar.
- No si se, no es eso pero igual, no se.
- ¿Te querí hacer acá entonces?
-No, tampoco. Ya te cuento. Lo que pasa es que ando media paranoica por algo que vi en internte.
- ¿Cómo así?
- ¿Cachi lo que es el Swipering?
- No no pa na.
- ¿Vei porno?
- Si claro, ¿pero eso es porno?
- Si po. Bueno, se trata de gente que pone cámaras en los baños, donde las minas van y cagan, y las muestran cagando. Y antes que la loca empiece a limpiarse, aparece un weon. A veces vestido, otras empelotao con la tula pará, pero siempre con papel higiénico en la mano. Y como que de sorpresa les limpia el poto. Así como a la fuerza, pero nose porqué a las minas les da una calentura irrefrenable y terminan culiando con entusiasmo con el loco que les limpio el poto por asalto.
- Oh la wea cuatica.
- Si loco y a mi ahora me da miedo ir al baño, porque siento que en cualquier momento abre la puerta un weon cualquiera con papel, y que me va a limpiar el poto y yo después de eso yo no voy a poder resistirme a la necesidad imperiosa de tener relaciones con quien me limipió. Y no tengo ganas que eso pase y me da miedo y me da miedo que pase y me da miedo que pase y me quede gustando.
- Ya compañera, vamos a hacer una cosa yo voy a fumarme un cigarro afuera, por lo que no voy a entrar al baño, además de eso voy a salir con mi bate, por si veo a un weon querindo meterse en el baño con un rollo en la mano, le vuelo el craneo al culiao.
- Puta que erí paletiao Schinus. Gracias.
- ¿Cachi lo que es el Swipering?
- No no pa na.
- ¿Vei porno?
- Si claro, ¿pero eso es porno?
- Si po. Bueno, se trata de gente que pone cámaras en los baños, donde las minas van y cagan, y las muestran cagando. Y antes que la loca empiece a limpiarse, aparece un weon. A veces vestido, otras empelotao con la tula pará, pero siempre con papel higiénico en la mano. Y como que de sorpresa les limpia el poto. Así como a la fuerza, pero nose porqué a las minas les da una calentura irrefrenable y terminan culiando con entusiasmo con el loco que les limpio el poto por asalto.
- Oh la wea cuatica.
- Si loco y a mi ahora me da miedo ir al baño, porque siento que en cualquier momento abre la puerta un weon cualquiera con papel, y que me va a limpiar el poto y yo después de eso yo no voy a poder resistirme a la necesidad imperiosa de tener relaciones con quien me limipió. Y no tengo ganas que eso pase y me da miedo y me da miedo que pase y me da miedo que pase y me quede gustando.
- Ya compañera, vamos a hacer una cosa yo voy a fumarme un cigarro afuera, por lo que no voy a entrar al baño, además de eso voy a salir con mi bate, por si veo a un weon querindo meterse en el baño con un rollo en la mano, le vuelo el craneo al culiao.
- Puta que erí paletiao Schinus. Gracias.
Colusión del papel: Cada chileno recibiría 7 mil pesos tras estafa empresarial
Luego que el acuerdo sea revisado y aprobado por los tribunales de justicia, los ciudadanos podrán cobrar el monto con su cédula de identidad chilena.
Consumidores rechazan compensación: “Los 7.000 de la CMPC apenas alcanzan para 18 rollos de papel higiénico”
La presidenta de Adecon Biobío, Viviana Navarro, indicó que “nos parece una burla la multa que se le aplicó a la Compañía Manufacturera de Papeles y Cartones, CMPC, por haber defraudado a todo un país durante 10 años”.
martes, 17 de enero de 2017
otro aporte al atlas crítico
exponerse
servirse de lo público
desatender cualquier interés individual
posicionarse respecto a lo no-humano
dar cuenta de cualquier error
establecer conexiones permanentes
igualar la sensación de tu infancia
morder el polvo
recuperar el ridículo
inundar las avenidas con arsénico
destruir la estela de lo humano
lunes, 16 de enero de 2017
pilpilenata
Una vez hubo la banca transnacional adquirido el terreno a nuestro nombre, a cambio de un tributo mensual virtualmente perpetuo, establecimos en una ceremonia inaugural el primer carolato del territorio dominado por el estado chileno, ocasión en la que tuve el honor de ser nombrado carolo por mis compañeros.
Ya establecido el carolato, es decir, cuando el huerto, la biblioteca, el cineclub y el temascal funcionaban a discresión, determinamos en asamblea el establecimiento de varias subdivisiones contradministrativas, donda cada cual tomaría el nombre de un ave, quedando fundadas dos chuquerías (cada una a cargo de un chucao), siete piranguerías (presididas por siete pirangas) y finalmente un territorio enorme pero infértil, que desde hacía tiempo llambábamos "el pilpilenato", quedó comandado como es lógico por un pilpilén.
La pilpilena utilizó durante meses un traje blanco y negro con piernas pálidas de un color tipo "pantie-media" y un bastón rojo doble con el que agujereaba la tierra en busca de tubérculos comestibles en el sector del huerto donde crecía jengibre salvaje, o en una zona que descubrimos fúngica y en la que empezamos a recolectar trufas. Con el tiempo adquirió incluso sensibilidad suficiente para detectar larvas, grillos y gusanos que empezamos a utilizar no sólo por su gran sabor y aporte nutritivo, sino también como elemento decorativo en nuestra gastronomía.
Resultó que un dia de abril, en tierras del pilpilenato, se presentó una bandada de bandurrias (eran cerca de cincuenta) declarando la fundación de una bandurrería que abarcaba al pilpilenato, desconociendo el liderazdo del carolo y exigiendo en consecuencia que se suspendieran las actividades de la biblioteca y del cineclub por considerarlas demasiado humanas para una organización con afán a-histórico y naturalista como la que se había declarado. En realidad buscaban refundar el carolato pero eliminando todo lo humano excepto el consumo de sustancias (y la vivencia de situaciones) alucinógenas.
La pilpilena defendía la idea de que el consumo de literatura se puede asimilar al de los alucinógenos, ya que te "transportan" a otras dimensiones del pensamiento, pero el bandurrión que administraba la guaripola y ejercía por tanto el liderazgo de la bandurrería declaraba buscar la separación de todo producto de origen industrial, lo que incluye necesariamente la imprenta. Decía:
"La bandurrería exige volver al tiempo remoto en que la gente era capaz de sobrevivir a su propia existencia, no sin la necesidad de mitos y ficciones, pero de seguro sin la basura producida por la industria. si gustáis tanto de todos aquellos relatos, ¡entonces aprendedlos de memoria!, pues exigiremos la clausura de cada planta de celulosa, la renuncia total al plástico, el fin absoluto de la industria de la tinta, y sobre todo que se cierran para siempre las fábricas de artículos electrónicos -aparatos infernales que sólo existen en el sentido de la obsolescencia programada. Que se extienda la palabra, el cuento y la leyenda; que reaparezca la conversación, la canción, volvamos a la rima, a la memoria, tallemos la roca o tal vez podamos escribir con señales de humo. Diremos nunca más al tiempo perdido en la inmovilidad forzoza de los cuerpos que exige la lectura. Lo urgente es alistarse para la guerra. "A fin de cuentas, siempre ha sido un grupo de soldados quienes han salvado a la civilización". Nosotros en cambio esperamos formar parte del operativo de combate que la destruya para siempre, en una venganza brutal".
Ante la claridad abrumadora de los argumentos expuestos, la pilpilena respondió:
"No habrá perdón, ni consideraciones de ningún tipo con quienes han convertido a la humanidad en lo que actualmente es, pero creemos que no nos habríamos podido enterar si no nos hubiéramos puesto al tanto de tal inmundicia. En mi pilpilenato se leerá a mario vargas y a gabriel garcía aunque hayan usado sus segundos apellidos para aparentarse aristócratas; se leerá a kurt vonnegut, a philip k. dick y a harry harrison aunque sean estadounidenses; se leerá a asimov aunque haya renunciado a la nacionalidad soviética; se leerá a knut hamsum aunque haya simpatizado con el nazismo; pero que quede claro que a ninguno perdonaremos. se leerá a Oé aunque haya aceptado el nóbel; nos sentiremos brasileños leyendo a lispector, a guimaraes, a buarque y a amado; nos sentiremos japoneses leyendo a soseki; nos sentiremos cubanos leyendo a hemingway o ingleses leyendo a golding. incluso nos podemos sentir fuera de este mundo leyendo a stanislaw lem. como máximo podríamos incluir la colección de best sellers de j.r.r.tolkien, pero déjenme decirles señores que jamás aceptaremos los mundos ridículos de la falsa literatura de verónica roth, ni de j.k.rowling, ni la falsa idea de "américa" de thomas harris, ni siquiera podría interesarnos la falsa escandinavia de jonas jonasson o de stieg larson. en mi pilpilenato sabremos discriminar. por tanto:
DESBANDURRIÁNDOTELA".
La disputa verbal discurría en términos similares cuando acudí en persona intentado utilizar mi calidad de carolo para calmar los ánimos, pero nada más ingresar al pilpilenato, una bandurria pequeña, casi un pichón, me atacó con la siguiente argumentación:
"La bandurrería declara inadmisible el género masculino en su territorio, no aceptaremos carolos ni pilpilenes, ni chucaos ni choroyes. Si desde el antiguo "carolato" (pronunciaba esta palabra con un desdén burlesco y despreciativo) quieren dialogar, no les quedará más remedio que enviar un piranga".
Por suerte, las pirangas seguían leales al carolato -aunque lo llamaban "la carolada", y a mí, "la carola"-, por tanto acudieron al diálogo presentado una propuesta como la que sigue:
"Sin ánimos de polemizar con neologismos como desbandurriándotela o desbandurrizándotela, traemos ante la discordia la idea inicial de declararla falsa, poniendo en primeros términos la necesidad de seguir perteneciendo al mismo núcleo de organizaciones, seguir contradministrando nuestros territorios, y no poner impedimentos para la libre determinación de los individuos y colectividades que habiten nuestra siempre fértil carolada. Coincidimos en la necesidad de acabar con la industria, pero nuestra literatura se administrará desde la artesanía y jamás podremos esperar que alguien en su sana razón utilice los mismos métodos destructivos que utilizaremos para destruir la industria con nuestras artesanías literarias. La idea de los anarquistas de chicago que en la década de 1880 planteaban que la sociedad no es "complex enough" se fundamenta, creemos, en que el pensamiento masivo no ha reconocido como propias las ideas que a nosotros nos inspiran tanta felicidad. Si bien el regreso al mundo es una necesidad, llegará el momento en que nos veremos obligados a emprender el arduo camino de la educación, la propaganda, el graffiti y el muralismo, fuera de los límites de la carolada, donde no se escuche al viento ni se observan las estrellas para guiarse en los caminos. La carolada será entonces una fuente de inspiración para naturalistas de todo el subcontinente, vendrán a aprender técnicas de reciclaje de papel, de producción sustentable de tintas, realizaremos por fin el soñado taller llamado "compostaje y propaganda antiimperialista". La bandurria que proponga acabar con la biblioteca está buscando deshacer estos sueños y por lo tanto la declararemos nuestra enemiga, aunque no es lo que deseamos. En todo caso, nosotros también estamos
DESENBANDURRIZÁNDOTELA".
Lejos de callar, el bandurriaje alzó vuelo y comenzó un graznar ensordecedor que duró varios minutos. El pichón que me había increpado anteriormente bajó a informarnos que estaban en asamblea para que por favor esperáramos sin sobrevolar la zona. En el aire, las bandurrias argumentaban con mucho ímpetu y eran muchos los pajaritos que adherían con sus ideas. Se me acercaban los chucaos, los hued-hued, apuntaban con el dedo a pájaros que surcaban el cielo y me decían "mira, ese se acaba de enbandurriar, ese de allá también se está enbandurrizando". Y desde la tierra se podían ver zorzales, chincoles, chunchos incluso, usando unas aparatosas máscaras que querían imitar el pico curvo del bandurrión. Paraba por ejemplo una bandada de lechuzas llamando a coro a la desenbandurrización y un coro de queltehues les respondía exigiendo la inmediata despilpilenización del territorio. La situación, es evidente, era caótica.
Aunque muchas colectividades seguían comprometidas con el funcionamiento de la contradministración, es decir, se seguía produciendo comida en las huertas y los piños zen seguían cocinando para todos, todos los días, gran parte de las jornadas se perdían en larguísimas discusiones y disputas, a veces violentas, entre quienes aseguraban que la bandurria destruía la organización y quienes pensaban que seguir funcionando en la carolada nos iba a conducir a un inútil y acalorado letargo.
Los llamados piños zen llegaron poco antes de que comenzara la querella bandúrrica ofreciendo sus servicios de cocina a cambio de espacio para dormir y de un pequeño terreno en el que construyeron un templo donde pasaban largas horas en silencio sin comer nada. Se trataba de un grupo heterogéneo de aves, entre las que destacaban varias especies de rapaces altoandinas como el traro, el carancho negro y los caracaras, pero donde se encontraban también todo tipo de passeiformes y una que otra pelágica, como la familia de yuncos y una pareja de petreles moteados. Fueron estos piños los que encausaron de nuevo los rumbos de la carolada, en ningún caso héroes de nadie.
Fundaron, eso sí, una escuelita con vocación de laboratorio humanístico y agroecológico. En un momento en que la querella de las bandurrias tenía al territorio sumido en una desorganización general y al borde de la autodestrucción, la Escuelita Arrayán Armado lanzó una serie de fanzines donde planteaban la necesidad de olvidar la historia, olvidar tal vez el idioma, olvidar en especial la propiedad, con la esperanza de vivir como animales, en simbiosis con la vida, habitando espacios sin sentirlos nunca propios, o sintiéndolo todo propio. Vivir cual ciempiés, cual pajarito.
La idea de vivir verdaderamente como animales y ya no como humanos sustentables atrajo la atención de todo pájaro en general y de casi todos los pájaros en particular. Personalmente en mi posición acarolada acepté de buena gana las propuestas de la última página del fanzine "Destruir la propia identidad" cuando lanzaban una imprecación final contra las bandurrias diciéndoles:
"Con el cara de indio, con el salvaje salvajemente orgulloso, con la progenitora valiente, con el comandante sin talento, con la ingenuidad viva, con la muerte vigilante, con la última oportunidad perdiéndose entre las manos, sin ninguna posibilidad, olvidándonos de la supervivencia individual, todos en uno mismo y todos en el mismo sentido, sin lamento en el pasado, sin expectativas en el futuro, derecho y recto con rabia y odio, hambrientos de saltar al frente, si es necesario destruirlo todo, si es necesario destruir el presente, si es necesario seremos razonables y destruiremos incluso el pensamiento".
La idea creció rápidamente. Se fue desmoronando todo. La biblioteca ya había sufrido ataques de tipo terrorista por los grupos más violentos de la bandurrería. Los libros que quedaban fueron pudriéndose, sus hojas arrancadas por el viento. Las películas del cineclub se perdieron. Se decía que fueron ladrones de la cuidad. La construcción de barro del temascal cedió al poco tiempo. Nadie reparaba en nada, nos quedábamos mirando el infinito o haciéndonos cariño entre nosotros. En invierno nos gusta sentir el calor de los otros, apretujar nuestras pieles. En verano nos subimos a los árboles a tomar el fresco. Comemos fruta. A veces nos preocupamos del huerto, sacamos lechuga, coliflores que comemos a mascadas. Ya no hay construcciones, pernoctamos en nuestra cueva, al pie de una quebrada. Somos animales, no reparamos en nada, aunque a veces guardamos papas, tubérculos que crecen nativos por ahí.
Éramos finalmente perfectos, plenos y pletóricos de vida. Llevábamos nuestras desnudeces con gran orgullo. Recorríamos nuestro territorio de punta a punta sin siquiera darnos cuenta. La comida abundaba. Nunca abandonamos la necesidad de la experiencia mística, experimentando una por una con todas las plantas de los alrededores. Las mejores drogas de diseño, decían los zen, eran las diseñadas por la tierra.
Pero no buscábamos perfección, buscábamos vida. Organizamos entonces una ceremonia, la ceremonia de la vida, la ceremonia donde entregaríamos para siempre nuestro diálogo interno a la eternidad. Encendimos una gran hoguera con madera muerta que arrastramos durante semanas hasta el lugar de poder. La energía era tan potente como para quemarte la cara. Los urcos decían que iban a contar todo, que esta vida no se podía vivir. Pero entre las bandurrias y los zen los espantaban con aletazos y los pajaritos de ojos rojos se quedaban revoloteando alrededor. Aunque hubo uno, sí, hubo uno que habló.
Había hablando antes. Decían que se iba volando de brujo en brujo, de brujo en brujo el urco, contando cómo vivíamos, lo que hacíamos aquí, en esto que ya no era una comunidad. En esto, que ya no era vida. A nosotros esas ideas nos gustaban, dejar de ser humano, dejar de vivir. Esto es mejor que la muerte, mejor que la vida, somo parte absoluta de todo y vamos a entregarnos, en la ceremonia de la vida, vamos con una gran hoguera con cóndores, sí, eso es, vamos a invitar a los cóndores a esta gran hoguera y vamos a pasar a ser parte del todo.
Pero el urco habló. El urco le habló a la policía, que viene, que se acerca, la policía que nos va a obligar a vivir de nuevo como hombres, como mujeres. El urco llegó a la ceremonia, tenemos la hoguera prendida y él nos está diciendo que somos una secta, que no nos va a dejar cometer estos crímenes, que nos denunció a la policía y que ésta policía viene con la prensa, que nos vamos a ir todos a una cárcel. Que no va a dejar que pase nada.
En ese momento le grité. No sé por qué elegí esas palabras, pero le grité "¡El pilpilén soy yo!", cosa por cierto falsa, ya que nunca ostenté ese cargo. Le grité "¡El pilpilén soy yo!" y saltamos. Saltaron conmigo todas las pirangas. Saltaron dos o tres zarapitos, algún martín pescador y casi ninguna tenca. Saltaron 17 albatroz y más de mil quinientos gaviotines diversos que parecían un enjambre. Las bandurrias mandaron sólo a los niños pequeños. Tres chucao hembras entraron en último lugar a la hoguera, cuando efectivos armados irrumpieron en lo que alguna vez había sido el carolato. Este territorio sagrado que vemos ahora desde lejos, desde lejos y desde esta bandada que se aleja en la oscuridad, hambrienta de nuevas luces, ávida de universos, en un día indiscreto, torpe, huyendo siempre de la mirada de otros, en busca ahora de un sol, no importa si llora, un sol de llantos si se quiere, buscando dónde algún día poder alumbrar.
Ya establecido el carolato, es decir, cuando el huerto, la biblioteca, el cineclub y el temascal funcionaban a discresión, determinamos en asamblea el establecimiento de varias subdivisiones contradministrativas, donda cada cual tomaría el nombre de un ave, quedando fundadas dos chuquerías (cada una a cargo de un chucao), siete piranguerías (presididas por siete pirangas) y finalmente un territorio enorme pero infértil, que desde hacía tiempo llambábamos "el pilpilenato", quedó comandado como es lógico por un pilpilén.
La pilpilena utilizó durante meses un traje blanco y negro con piernas pálidas de un color tipo "pantie-media" y un bastón rojo doble con el que agujereaba la tierra en busca de tubérculos comestibles en el sector del huerto donde crecía jengibre salvaje, o en una zona que descubrimos fúngica y en la que empezamos a recolectar trufas. Con el tiempo adquirió incluso sensibilidad suficiente para detectar larvas, grillos y gusanos que empezamos a utilizar no sólo por su gran sabor y aporte nutritivo, sino también como elemento decorativo en nuestra gastronomía.
Resultó que un dia de abril, en tierras del pilpilenato, se presentó una bandada de bandurrias (eran cerca de cincuenta) declarando la fundación de una bandurrería que abarcaba al pilpilenato, desconociendo el liderazdo del carolo y exigiendo en consecuencia que se suspendieran las actividades de la biblioteca y del cineclub por considerarlas demasiado humanas para una organización con afán a-histórico y naturalista como la que se había declarado. En realidad buscaban refundar el carolato pero eliminando todo lo humano excepto el consumo de sustancias (y la vivencia de situaciones) alucinógenas.
La pilpilena defendía la idea de que el consumo de literatura se puede asimilar al de los alucinógenos, ya que te "transportan" a otras dimensiones del pensamiento, pero el bandurrión que administraba la guaripola y ejercía por tanto el liderazgo de la bandurrería declaraba buscar la separación de todo producto de origen industrial, lo que incluye necesariamente la imprenta. Decía:
"La bandurrería exige volver al tiempo remoto en que la gente era capaz de sobrevivir a su propia existencia, no sin la necesidad de mitos y ficciones, pero de seguro sin la basura producida por la industria. si gustáis tanto de todos aquellos relatos, ¡entonces aprendedlos de memoria!, pues exigiremos la clausura de cada planta de celulosa, la renuncia total al plástico, el fin absoluto de la industria de la tinta, y sobre todo que se cierran para siempre las fábricas de artículos electrónicos -aparatos infernales que sólo existen en el sentido de la obsolescencia programada. Que se extienda la palabra, el cuento y la leyenda; que reaparezca la conversación, la canción, volvamos a la rima, a la memoria, tallemos la roca o tal vez podamos escribir con señales de humo. Diremos nunca más al tiempo perdido en la inmovilidad forzoza de los cuerpos que exige la lectura. Lo urgente es alistarse para la guerra. "A fin de cuentas, siempre ha sido un grupo de soldados quienes han salvado a la civilización". Nosotros en cambio esperamos formar parte del operativo de combate que la destruya para siempre, en una venganza brutal".
Ante la claridad abrumadora de los argumentos expuestos, la pilpilena respondió:
"No habrá perdón, ni consideraciones de ningún tipo con quienes han convertido a la humanidad en lo que actualmente es, pero creemos que no nos habríamos podido enterar si no nos hubiéramos puesto al tanto de tal inmundicia. En mi pilpilenato se leerá a mario vargas y a gabriel garcía aunque hayan usado sus segundos apellidos para aparentarse aristócratas; se leerá a kurt vonnegut, a philip k. dick y a harry harrison aunque sean estadounidenses; se leerá a asimov aunque haya renunciado a la nacionalidad soviética; se leerá a knut hamsum aunque haya simpatizado con el nazismo; pero que quede claro que a ninguno perdonaremos. se leerá a Oé aunque haya aceptado el nóbel; nos sentiremos brasileños leyendo a lispector, a guimaraes, a buarque y a amado; nos sentiremos japoneses leyendo a soseki; nos sentiremos cubanos leyendo a hemingway o ingleses leyendo a golding. incluso nos podemos sentir fuera de este mundo leyendo a stanislaw lem. como máximo podríamos incluir la colección de best sellers de j.r.r.tolkien, pero déjenme decirles señores que jamás aceptaremos los mundos ridículos de la falsa literatura de verónica roth, ni de j.k.rowling, ni la falsa idea de "américa" de thomas harris, ni siquiera podría interesarnos la falsa escandinavia de jonas jonasson o de stieg larson. en mi pilpilenato sabremos discriminar. por tanto:
DESBANDURRIÁNDOTELA".
La disputa verbal discurría en términos similares cuando acudí en persona intentado utilizar mi calidad de carolo para calmar los ánimos, pero nada más ingresar al pilpilenato, una bandurria pequeña, casi un pichón, me atacó con la siguiente argumentación:
"La bandurrería declara inadmisible el género masculino en su territorio, no aceptaremos carolos ni pilpilenes, ni chucaos ni choroyes. Si desde el antiguo "carolato" (pronunciaba esta palabra con un desdén burlesco y despreciativo) quieren dialogar, no les quedará más remedio que enviar un piranga".
Por suerte, las pirangas seguían leales al carolato -aunque lo llamaban "la carolada", y a mí, "la carola"-, por tanto acudieron al diálogo presentado una propuesta como la que sigue:
"Sin ánimos de polemizar con neologismos como desbandurriándotela o desbandurrizándotela, traemos ante la discordia la idea inicial de declararla falsa, poniendo en primeros términos la necesidad de seguir perteneciendo al mismo núcleo de organizaciones, seguir contradministrando nuestros territorios, y no poner impedimentos para la libre determinación de los individuos y colectividades que habiten nuestra siempre fértil carolada. Coincidimos en la necesidad de acabar con la industria, pero nuestra literatura se administrará desde la artesanía y jamás podremos esperar que alguien en su sana razón utilice los mismos métodos destructivos que utilizaremos para destruir la industria con nuestras artesanías literarias. La idea de los anarquistas de chicago que en la década de 1880 planteaban que la sociedad no es "complex enough" se fundamenta, creemos, en que el pensamiento masivo no ha reconocido como propias las ideas que a nosotros nos inspiran tanta felicidad. Si bien el regreso al mundo es una necesidad, llegará el momento en que nos veremos obligados a emprender el arduo camino de la educación, la propaganda, el graffiti y el muralismo, fuera de los límites de la carolada, donde no se escuche al viento ni se observan las estrellas para guiarse en los caminos. La carolada será entonces una fuente de inspiración para naturalistas de todo el subcontinente, vendrán a aprender técnicas de reciclaje de papel, de producción sustentable de tintas, realizaremos por fin el soñado taller llamado "compostaje y propaganda antiimperialista". La bandurria que proponga acabar con la biblioteca está buscando deshacer estos sueños y por lo tanto la declararemos nuestra enemiga, aunque no es lo que deseamos. En todo caso, nosotros también estamos
DESENBANDURRIZÁNDOTELA".
Lejos de callar, el bandurriaje alzó vuelo y comenzó un graznar ensordecedor que duró varios minutos. El pichón que me había increpado anteriormente bajó a informarnos que estaban en asamblea para que por favor esperáramos sin sobrevolar la zona. En el aire, las bandurrias argumentaban con mucho ímpetu y eran muchos los pajaritos que adherían con sus ideas. Se me acercaban los chucaos, los hued-hued, apuntaban con el dedo a pájaros que surcaban el cielo y me decían "mira, ese se acaba de enbandurriar, ese de allá también se está enbandurrizando". Y desde la tierra se podían ver zorzales, chincoles, chunchos incluso, usando unas aparatosas máscaras que querían imitar el pico curvo del bandurrión. Paraba por ejemplo una bandada de lechuzas llamando a coro a la desenbandurrización y un coro de queltehues les respondía exigiendo la inmediata despilpilenización del territorio. La situación, es evidente, era caótica.
Aunque muchas colectividades seguían comprometidas con el funcionamiento de la contradministración, es decir, se seguía produciendo comida en las huertas y los piños zen seguían cocinando para todos, todos los días, gran parte de las jornadas se perdían en larguísimas discusiones y disputas, a veces violentas, entre quienes aseguraban que la bandurria destruía la organización y quienes pensaban que seguir funcionando en la carolada nos iba a conducir a un inútil y acalorado letargo.
Los llamados piños zen llegaron poco antes de que comenzara la querella bandúrrica ofreciendo sus servicios de cocina a cambio de espacio para dormir y de un pequeño terreno en el que construyeron un templo donde pasaban largas horas en silencio sin comer nada. Se trataba de un grupo heterogéneo de aves, entre las que destacaban varias especies de rapaces altoandinas como el traro, el carancho negro y los caracaras, pero donde se encontraban también todo tipo de passeiformes y una que otra pelágica, como la familia de yuncos y una pareja de petreles moteados. Fueron estos piños los que encausaron de nuevo los rumbos de la carolada, en ningún caso héroes de nadie.
Fundaron, eso sí, una escuelita con vocación de laboratorio humanístico y agroecológico. En un momento en que la querella de las bandurrias tenía al territorio sumido en una desorganización general y al borde de la autodestrucción, la Escuelita Arrayán Armado lanzó una serie de fanzines donde planteaban la necesidad de olvidar la historia, olvidar tal vez el idioma, olvidar en especial la propiedad, con la esperanza de vivir como animales, en simbiosis con la vida, habitando espacios sin sentirlos nunca propios, o sintiéndolo todo propio. Vivir cual ciempiés, cual pajarito.
La idea de vivir verdaderamente como animales y ya no como humanos sustentables atrajo la atención de todo pájaro en general y de casi todos los pájaros en particular. Personalmente en mi posición acarolada acepté de buena gana las propuestas de la última página del fanzine "Destruir la propia identidad" cuando lanzaban una imprecación final contra las bandurrias diciéndoles:
"Con el cara de indio, con el salvaje salvajemente orgulloso, con la progenitora valiente, con el comandante sin talento, con la ingenuidad viva, con la muerte vigilante, con la última oportunidad perdiéndose entre las manos, sin ninguna posibilidad, olvidándonos de la supervivencia individual, todos en uno mismo y todos en el mismo sentido, sin lamento en el pasado, sin expectativas en el futuro, derecho y recto con rabia y odio, hambrientos de saltar al frente, si es necesario destruirlo todo, si es necesario destruir el presente, si es necesario seremos razonables y destruiremos incluso el pensamiento".
La idea creció rápidamente. Se fue desmoronando todo. La biblioteca ya había sufrido ataques de tipo terrorista por los grupos más violentos de la bandurrería. Los libros que quedaban fueron pudriéndose, sus hojas arrancadas por el viento. Las películas del cineclub se perdieron. Se decía que fueron ladrones de la cuidad. La construcción de barro del temascal cedió al poco tiempo. Nadie reparaba en nada, nos quedábamos mirando el infinito o haciéndonos cariño entre nosotros. En invierno nos gusta sentir el calor de los otros, apretujar nuestras pieles. En verano nos subimos a los árboles a tomar el fresco. Comemos fruta. A veces nos preocupamos del huerto, sacamos lechuga, coliflores que comemos a mascadas. Ya no hay construcciones, pernoctamos en nuestra cueva, al pie de una quebrada. Somos animales, no reparamos en nada, aunque a veces guardamos papas, tubérculos que crecen nativos por ahí.
Éramos finalmente perfectos, plenos y pletóricos de vida. Llevábamos nuestras desnudeces con gran orgullo. Recorríamos nuestro territorio de punta a punta sin siquiera darnos cuenta. La comida abundaba. Nunca abandonamos la necesidad de la experiencia mística, experimentando una por una con todas las plantas de los alrededores. Las mejores drogas de diseño, decían los zen, eran las diseñadas por la tierra.
Pero no buscábamos perfección, buscábamos vida. Organizamos entonces una ceremonia, la ceremonia de la vida, la ceremonia donde entregaríamos para siempre nuestro diálogo interno a la eternidad. Encendimos una gran hoguera con madera muerta que arrastramos durante semanas hasta el lugar de poder. La energía era tan potente como para quemarte la cara. Los urcos decían que iban a contar todo, que esta vida no se podía vivir. Pero entre las bandurrias y los zen los espantaban con aletazos y los pajaritos de ojos rojos se quedaban revoloteando alrededor. Aunque hubo uno, sí, hubo uno que habló.
Había hablando antes. Decían que se iba volando de brujo en brujo, de brujo en brujo el urco, contando cómo vivíamos, lo que hacíamos aquí, en esto que ya no era una comunidad. En esto, que ya no era vida. A nosotros esas ideas nos gustaban, dejar de ser humano, dejar de vivir. Esto es mejor que la muerte, mejor que la vida, somo parte absoluta de todo y vamos a entregarnos, en la ceremonia de la vida, vamos con una gran hoguera con cóndores, sí, eso es, vamos a invitar a los cóndores a esta gran hoguera y vamos a pasar a ser parte del todo.
Pero el urco habló. El urco le habló a la policía, que viene, que se acerca, la policía que nos va a obligar a vivir de nuevo como hombres, como mujeres. El urco llegó a la ceremonia, tenemos la hoguera prendida y él nos está diciendo que somos una secta, que no nos va a dejar cometer estos crímenes, que nos denunció a la policía y que ésta policía viene con la prensa, que nos vamos a ir todos a una cárcel. Que no va a dejar que pase nada.
En ese momento le grité. No sé por qué elegí esas palabras, pero le grité "¡El pilpilén soy yo!", cosa por cierto falsa, ya que nunca ostenté ese cargo. Le grité "¡El pilpilén soy yo!" y saltamos. Saltaron conmigo todas las pirangas. Saltaron dos o tres zarapitos, algún martín pescador y casi ninguna tenca. Saltaron 17 albatroz y más de mil quinientos gaviotines diversos que parecían un enjambre. Las bandurrias mandaron sólo a los niños pequeños. Tres chucao hembras entraron en último lugar a la hoguera, cuando efectivos armados irrumpieron en lo que alguna vez había sido el carolato. Este territorio sagrado que vemos ahora desde lejos, desde lejos y desde esta bandada que se aleja en la oscuridad, hambrienta de nuevas luces, ávida de universos, en un día indiscreto, torpe, huyendo siempre de la mirada de otros, en busca ahora de un sol, no importa si llora, un sol de llantos si se quiere, buscando dónde algún día poder alumbrar.
sábado, 14 de enero de 2017
Florida, sino de Chile
Cerraron "El Negro Bueno", estación obligada del Llanos de Maipo, y archivada quedó su carpeta en la oficina de Patrimonio Histórico del Consejo de Monumentos Nacionales.
Cerraron "La Chinita" donde vendían cazuela de pava e innúmeras botellas de malta.
Cerraron la vidriería de don Antonio y la peluquería del viejo Roberto, ex militante socialista, quien contaba historias del Viet Cong mientras contorneaba el corte escolar en las cabezas de los varones floridanos.
Cerraron la salida a Arturo Burhle de la estación Baquedano, antes escondite de homosexuales amores que meadero canónico de la plaza Italia.
Cerraron el hocico del cabro chico rebelde, de un sólo correazo policíaco.
Cerraron la puerta de las nobles intenciones.
Cerraron con candado, clausuraron.
Cerraron "La Chinita" donde vendían cazuela de pava e innúmeras botellas de malta.
Cerraron la vidriería de don Antonio y la peluquería del viejo Roberto, ex militante socialista, quien contaba historias del Viet Cong mientras contorneaba el corte escolar en las cabezas de los varones floridanos.
Cerraron la salida a Arturo Burhle de la estación Baquedano, antes escondite de homosexuales amores que meadero canónico de la plaza Italia.
Cerraron el hocico del cabro chico rebelde, de un sólo correazo policíaco.
Cerraron la puerta de las nobles intenciones.
Cerraron con candado, clausuraron.
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