falta de creencia en la libertad misma

Cruzamos la calle como polillas atraídos por la luz amarilla, nos movía el hambre, nada más que el vacío de la guata. Teníamos las piernas las pesadas, cansadas de adrenalina y los brazos los sentíamos lánguidos y estirados. La garganta se nos había irritado de tanto grito insultando a los pacos: ¡Insensatos, cochinos conchesumadres, estultos, asesinos, inmisericordes, chanchos culiaos!. Habíamos reducido la irritación de lacrimógena e insultos escurriendo un abundante caudal de cerveza por la faringe. Caminábamos tambaleando, pero con el tumbao chorizo de soldados que ganaron la guerra. Pensábamos poco de tan borrachos simplemente fuimos vulnerables a la suculencia publicitaria. El hambre y el aliento a copete nos hicieron callar la verborreica piromaniaca insurrecta, para pasar piola. Que no se note que no somos nativos del lugar. 

Chocamos entre nosotros a cada paso, por lo mismo nos abrió amablemente la puerta un caballero entrado en años, mantienendo una sonrisa suave, lentes amplios y unas ligeras negras de pelo cano a cada lado de la cien.

 Nos fuimos en masa al baño, como un cuerpo homogeneo, casi tomados de las manos. Nos metimos todos en el mismo cubiculo cagadero. Sin perder la intimidad del roce, compartiendo el aroma a copete, bencina , sudor y lacrimógena.

 El Hetcheverria saca una bolsita hermética de lo que el llama Califunckin Widow, una mariguana criada en las más estrictas y controladas condiciones técnicas, dentro de un closet del barrio alto, todos y cada uno de los elementos que permitieron su crecimiento fueron mensurados y pensados en función de la máxima eficiencia y eficacia de la volá. El Braiyatan se sacó un paquete de papel de revista con una sustancia del color que resulta de muchas plasticinas mezcladas. Un legendario paraguazo de la San Pancracio, ningún calculo, registro o criterio fue empleado en el amalgamado alquímico de esta sustancia. Procedimos a mezclarlo para invocar un pantalón de milico, el perfecto camuflaje entre verde y café. Le prendimos fuego maldiciendo la vida de todos los funcionarios dictatoriales que vivían tranquilos, jubilados o recluidos en hoteles lujosos. Con cada bocanada de humo conjurábamos su incineración.

Terminado el sahumerio salimos riendo como hienas, despistados, con problemas de coordinación entre las manos, confundiendo los minutos con los metros, las palabras con los pasos y el pensamiento con el peso. Aveces nos paranoiqueabamos con la presencia de los pacos de punto fijo a la salida del restorán. Los mismos a los que hace un par de horas les arrojamos molotovs, nos aterraba la idea que nos reconocieran, que nos revisaran las mochilas, que cacharan donde botamos los guantes, encontraran los poemas de nuestros cuadernos que los leyeran y no les gustaran.

Hicimos la fila para realizar la compra, ahí estaba esperándonos el mismo pelao que nos abrió la puerta, sonriente, amable y triunfal. Lo veíamos a veces con la más elegante etiqueta italiana, otras llevaba puesta la ropa del Toni Rolando, la mascota-gerente de la transnacional que nos guarecía.  Me acompaña en la fila, me toma firmemente del brazo y me dice susurrante al oído:

“Cuánto más efectivamente se fortalezca el sistema de libre mercado, menores serán los costos transicionales de terminar con la inflación”

Llego a la caja y saco la Golden Card de mi viejo, aturdido y nervioso quedo mirando fijo a la cajera que tiene mi edad, el elegante caballero me aprieta el brazo para que reaccione, pido el combo 2, sin saber que contiene, sólo por responder algo. Entonces me susurra nuevamente:

"La responsabilidad social de los negocios consiste en incrementar sus beneficios".

Agrando mi combo y el tamaño de la bebida, deslizo la tarjeta y tecleo mi fecha de nacimiento.

“Un país donde se anteponga la igualdad a la libertad terminará sin ninguna de las dos”

Me acompaña a una mesa al fondo del local, mis compañeros como borregos nos siguen babeando sobre sus bandejas, todos pidieron el combo 2. 

Desenvuelvo la comida y el desliza su mano por mi espalda. Le pongo, mostaza, mayonesa y ketchup a mi hamburguesa. El caballero a ratos elegante a ratos payaso me mira triunfante como si ante sus ojos se hubiese construido un paraíso. Espera que masque la hamburguesa para decirme:

“De hecho, una de las mayores fuentes de objeción hacia una economía libre es precisamente que da a la gente lo que quiere en lugar de lo que un grupo particular cree que debería querer. Detrás de todos estos argumentos en contra del libre mercado se esconce una falta de creencia en la libertad misma” 

Afloja mi pantalón y recoge un cumulo de grasa coagulado en mis labios, mis compañeros comen y babean, el hombre mete su mano por mi pantalón rozando mi nalga, me acomodo para que pueda tocarme, la grasa lubrica Mcnificamente sus exploraciones digito-anales. Va marcando el ritmo con el que como. Entre gemidos y espasmos mancho con Kepchup mi polera del Che Guevara, milagrosamente caen sobre su frente, marcando los estigmas de la corona de espinas, el Cristo de la Higuera parece llorar sangre, pero la grasa y la sangre transmutan su gesto duro en una expresión de pasión, martirio y placer. Intento sin éxito mantener la compostura.

Para que el paco de afuera no se entere.

No sospeche, no se ponga celoso

No se ponga violento

Mis compañeros comienzan a desvestirse, a tocarse cada uno a si mismo y entre ellos. Deslizan por sus cuerpos la hamburguesas, se chorrean de bebida, muerden los hielos, gritan de placer al mojar las zonas de su cuerpo irritadas por las lacrimógenas, gimen, relamen, gritan… Jaime Guzman despierta y eyacula.

Breviario litoraleño

1.

Una mañana desperté en la costa y sin dientes. Lo que había perdido, sin embargo, no era tanto la materialidad ósea con que masticaba hasta entonces carnes y frituras, sino esa dureza del lenguaje con la cual uno juega a ser juez del mundo. Así me criaron y hasta gusté de mí, padre de mis titubeantes poemas y orgulloso de la política que argumentaba con castizos conectores. De ese modo justifiqué filosóficamente mis miserias, con un orgullo igualmente mezquino cuyo vacío no me atrevía a asumir. Buen método para desarmar la democracia aprendida, entonces, era dejar de mascullarla por enfermedad.

2.

Dice Silvestri que Nietzsche llamaba estados valetudinarios a aquellos en que la potencia de un cuerpo se acrecienta por efecto de sus propias carencias. Por ejemplo, la persona que queda ciega a los treinta años aprende a diferenciar sonidos que antes le parecían iguales. Así, quien viaje al círculo polar puede aprender a distinguir los diferentes blancos en la materia, con más facilidad si se apoya de las diversas palabras con que los pueblos del norte llaman a esa escala cromática, plana para un hombre occidental que se cree a sí mismo blanco y que llama color piel al color de su piel. Para ejercitar un estado valetudinario, así como para someterse a un viaje sin devenir turista, hay que abandonar el cinturón de certidumbres sobre el que se edifica la soberbia epistémica que nos vuelve ciegos e idiotas. Séneca dice que de nada vale viajar, aunque viajes solo, si viajas siempre contigo mismo. No basta, entonces, con incendiar Chile, pues tanto la esclavitud como la policía están en todas partes. No queremos ampliar el desierto, por el contrario necesitamos multiplicar los oasis hasta que sus ríos, hoy famélicos, se toquen y compongan un gran caudal, capaz de inundar la tristeza que el capitalismo ha querido hacer ontológica, pero que no es más que otro de sus artificios simbólicos vuelto carne.

3.

La ciencia ha aprendido del error más que el humanismo. Todo lo que hemos creído hasta el momento como cierto muestra su debilidad ante lo nuevo cuando es glorioso. El pensamiento nunca se suspende. Marca sus inflexiones precisamente en los momentos del descubrimiento. Lo irrefutable del platonismo es que la idea se presenta como un descubrimiento. No sabemos lo que puede un cuerpo, tampoco sabemos lo que puede un pensamiento.

4.

¿Ha hecho falta que destruyera mis huesos de la palabra para contemplar las manifestaciones de la naturaleza de forma más humilde? Antes creía que trataba con respeto. Sin embargo, quizás no era cuestión de contemplar sino de participar activamente, de dejarse afectar mas también de afectar, de incidir en los acontecimientos. De desplegar la voluntad. En eso consiste la agencia. ¿Cómo llega la idea, entonces? Ésta se presenta como un camotazo o un coliguazo, como un golpe cuando menos, es decir, con fuerza y hasta con violencia, y procede de la composición del pensamiento con otros pensamientos. La idea sacude a la certeza de modo que funda un nuevo estado del pensamiento, se impone en la pizarra de la historia como un punto que deviene mancha, una isla o un lago en un mapa, aunque de cerca más bien sería como el cráter de un volcán. Todo esto le parecerá muy cartesiano a mi compeñi.

5.

Asimismo hay quienes convirtieron un delirio en su ciencia, cual fue el caso del doctor austriaco que se fue al campo de Estados Unidos y quiso medir la pulsión. Su historia es triste, pues conjugó la ingenuidad y la confianza con una voluntad de liberación. Huido del asedio nacionalsocialista por freudiano y por marxista, creyó que aquello de la libertad en el país central del norte de América era algo efectivo. Fuóse a instalar a una universidad por las Pensilvanias con el objeto de experimentar sus teorías sobre el libre flujo de la sexualidad como método para la revolución social. Allí diseñó una máquina de la que captaría la energía de la vida, el acumulador de orgón, en cuyo desarrollo consiguió trabajar con diversas personalidades, incluido el propio Einstein. Como es de esperar para cualquier habitante de un país invadido por Kissinger y la CIA, a Guillermo Reinos, el doctor austriaco, lo metieron preso, esto en la época de la invasión norteamericana a Corea, donde hubo una gran purga entre los ciudadanos norteamericanos para perseguir al fantasma del comunismo. En su libro La función del orgasmo, el bueno de Reinos había demostrado que culiar era un acto biológico de afirmación de la vida puesto que materializa la voluntad y el deseo, y por lo tanto, los supuestos fines reproductivos son un apéndice de tan necesario acto. Murió en las prisiones del capitalismo tecnoliberal, confiscada su máquina y prohibidos sus libros. Al día de hoy, su pensamiento es relevado en películas documentales y detonaciones en las comisarías.

6.

Uno se puede encerrar en la creencia de sus virtudes, y convertir ese caparazón en la nave que nos permita navegar seguros en medio de la tormenta y sus cadáveres. Quizás no haya yerro suficientemente fuerte como para entrenarnos a oler las verdades en lo inmediato, antes bien, si somos cautelosos sabremos que estamos errando cuando nos llegan señales de la enfermedad. Para conseguir el despliegue del estado valetudinario requerimos haber sentido el dolor en su máxima potencia. La carencia radical. El abandono, la oscuridad total, el cero absoluto. Esa melancolía no es autodestructiva, es la condición de posibilidad del despliegue de la potencia creativa.

7.

Afinar los órganos para el camino ha de ser el ejercicio permanente del viajero. No obstante, que la preparación del viaje jamás concluya no quiere decir que el viaje no haya comenzado.

La toma partió de a poco
empezamos en el colegio
y seguimos con la universidad.
Ocupamos una casa y dormimos en ella
Entramos a un terreno y armamos una población
Edificamos una ciudad
administramos un estado
dictamos la ley
Invadimos la ficción de la patria,
escribimos anécdotas, canciones, cuentos, novelas épicas
EPOPEYAS
Quemamos las bolsas de comercio
y finalmente nos sentamos a meditar,
para tomar el control de nuestra propia mente

He dejado de ser lo que fui
para seguir siendo lo que era.
Desde la última vez que hablamos
he muerto y renacido al menos tres veces...
Y Jamás he resucitado.

La verdad en los puños

Las figuras fantasmales marchan en el reflejo del agua del memorial, José Morales medita se concentra en su respiración, busca calmar todos los pensamientos, miedos y ansias que lo perturban, calma el flujo de su pensar al igual que las ondas del agua pierden fuerza y la marcha se disuelve en la linea recta del cemento.

Viene de la toma del liceo, pero hizo una pausa para meditar y entrenar su corazón inconmovible, intentar al menos que el miedo, la decepción, la rabia, la pena y el revoltijo de sentimientos que se centrifugan en sus entrañas no sea un obstáculo que le cueste caro.

Camina en dirección a los cerros con la cabeza abajo, pero mirando hacia arriba, la boca cerrada, la respiración calmada y su verdad apretada en el puño. Sensei Anibal Gordon lo está esperando. Camina sin pausa quiere ser puntual, por respeto al hombre que en los últimos 7 años ha sido una figura paterna más importante que su propio padre biológico. Por cortesía con aquel que tanto le había enseñado cada martes y jueves en la casita azul de la pobla convertida en un humilde dojo de karate, donde había aprendido técnicas, posturas y valores.

Sensei Gordón está parado en el lugar acordado con las piernas semi abiertas, los brazos cruzados la mirada fija, la cara inexpresiva y severa enmarcada por el bigote poblado que  a veces usaba para hacer bromas que relajaban la tensión en sus clases, aunque   incluso  bromeando mantenía un talante serio. José recuerda la primera vez que entró en el dojo, le impresionó esta alta y fornida figura solemne e imponente como una estatua que se mueve, sus puños enormes podrían romper arboles, su voz como trueno hacia retumbar el piso cuando lanzaba un golpe. Sensei Gordon intimidaba solo estando presente, ejecutando su karate impresionaba, tenerlo de oponente era aterrador, pero José ya no le temía. 

Sensei Anibal Gordon se saca la chaqueta, tirandola en un movimiento rápido de su mano derecha, lleva unos pantalones de buzo negros y la polera gris que solía usar debajo del karategi en los días de invierno. Se pone en guardia mirando fijamente a su adversario. José llegó con los pantalones blancos del entrenamiento, de su mochila escolar rallada con plumón, corrector y pasta, de ella saca la chaqueta con la que entrenaba. En un gesto desafiante, mecánico y preciso como si estuviera ejecutando un kata, se coloca el uwagi mostrando a su Sensei que había arrancado el parche con la insignia de la escuela, incluso varios amigos le habían escrito cosas y hecho dibujos. Las mismas tachas, nombres y consignas que rayaban en la calle estaban escritas en la tela de algodón blanco.  Una A encerrada en un circulo le ocupaba toda la espalda. Sabía que eso molestaría al Sensei, continuo colocandose su cinturón negro con la misma actitud con la que ejecutaba las técnicas de forma. El día en que ganó el derecho a usar ese cinturón había sido la única vez que peleo contra su Sensei. Habiendo logrado superar todo el espectro de colores en cinturones, aprendiendo todos los golpes, patadas, palabras japonesas, formas y combinaciones.  Era el alumno más antiguo del dojo, combatió contra todos sus compañeros, incluso los de mayor edad, peleo contra Sensei totalmente agotado,  Gordon se dejó pegar, aunque de vez en cuando golpeo certero, en parte por mantener la superioridad, en parte por probar el temple de su discípulo.  José termina de amarrase el cinturón gritando con toda su energía. Se pone en guardia, ambos avanzan con las piernas flectadas y el peso del cuerpo debajo de las caderas.  El primer intercambio de golpes fue para evaluarse. Gordon comprendía que la ventaja de José era la resistencia al cansancio, su flexibilidad y rapidez.  José nota que su rival era menos agil, pero contundente en sus golpes.

Gordon lanza patas bajas a los muslos con la intención de romperle la postura, José las esquivaba velozmente, sin embargo la cuarta patada le alcanzó, el golpe le ardió. Sin importar el dolor José contraataca y luego de esquivar una quinta patada propina un certero puntapie en la pierna de apoyo del Sensei, antes que este pudiera afirmar el pie que aún se desplazaba por el aire. Gordon se tambalea, pero toma del brazo a su pupilo intentando ejercer una palanca sobre su codo para derribarlo, José cambia el equilibrio de su peso y forcejea para ser el quien aplique la llave. Gordon nota que la bandera chilena que hacia coser a sus alumnos en el brazo había sido colocada boca abajo, empuja fuertemente a José haciendolo retroceder dando pasos cortos y rápidos para evitar no caer al piso. Gordón gritaba con la voz retumbante que hacía temblar los alrededores:
 -¡¿Cómo se te ocurre traidor de mierda, haber profanado el pabellón patrio, acaso erí peruano que se te ocurre hacer esas tonteras mocoso mal agradecido?
José sonríe manteniendo la guardia, recuerda los sermones nacionalistas al final de algunas clases, los comentarios racistas u homofóbicos que usaba Gordón para aleccionar o hacer reir a sus alumnos. Recuerda que hace algunos años el mismo estaba totalmente convencido que la visión había aprendido de su Sensei era versión correcta del mundo. Por eso cuando empezó a llegar población migrante al colegio, José fue hostil. Molestaba a sus nuevos compañeros,  les gritaba que devolvieran a los países de los que venían. 

Hace algunos años José fastidió hostigosamente a un chico colombiano que venia llegando desde Cali hace un par de días. Ernesto Cardenal tenía la piel negra y en ese entonces ese era una razón para que José le tuviera rabia. Sobrepasado por el acoso Ernesto decidió pelear con José, quien se mostró soberbio, orgulloso de ser cinturón marrón en karate. José lo empujó fanfarroneando y antes de ponerse en guardia recibió un gancho en el mentón que le tiró al piso aturdiendolo. Ernesto había entrenado boxeo desde muy pequeño. Cuando llegó un profesor a poner orden y regañar a Ernesto, José explicó que todo fue culpa suya, que merecía ese golpe, se incorporó, se arregló la ropa y se disculpó con Ernesto haciendo una reverencia. No podía creer que el primer combate real que tenía fuera del entrenamiento, lo perdiera tan fácil y vergonzosamente, pero sintió gran admiración por su rival, tanto que se hicieron amigos y de vez en cuando se juntaban a entrenar e intercambiar saberes.

José toma impulso y lanza una patada por el aire con fuerza suficiente para romper una tabla, pero sabe que Gordon no intentará resistirla, la esquiva con facilidad, el objetivo de José es cansarlo, al momento de aterrizar da otra patada en reversa, pero el  viejo Sensei es astuto y logra propinarle un puñetazo en la costilla a su alumno, antes que este logre retomar su postura. José queda sin aire, cierra los ojos para reponerse de los espasmos involuntarios que le impiden respirar mientras se alejaba dificultosamente de un nuevo ataque. Conocía la sensación de ahogo, no solo de los golpes que había recibido en entrenamiento, recordó la primera vez que una bocanada de gas lacrimógeno le entró a los pulmones. Fue también la primera marcha en la que participaba junto a sus compañeros de curso, un zorrillo los bañó en polvo blanco mientras afirmaban un lienzo pintado por ellos mismos. Se habían motivado a ir al centro haciendo la cimarra. Unos meses antes habían visto en clases la película Machuca, removidos en el interés por la historia propia, buscaron información, cuentos, escritos, documentales. El fin de semana antes de esa marcha habían hecho un maratón de La Batalla de Chile, por eso habían escrito en ese lienzo la frase con la que cerraba el último documental de la serie, "No es un naufragio, es sólo una tembladera de piso" quien la decía era un profesor universitario que trabajó activamente durante la Unidad Popular, a José le gustaron los movimientos de Tai chi que realizaba este personaje al ser presentado en el documental, deicidio auto-educarse en esta disciplina. Investigó, compró un librito en una feria artesanal, estudió videos de internet y fue comprendiendo los ejercicios. Se entrenó en la habilidad de recuperar el control de su respiración para resistir el humo lacrimógeno, esta misma habilidad le permitió bloquear apuradamente un segundo puñetazo de Gordon. Aprovechando la desventaja de José, el Sensei le toma del brazo que usó para bloquear, se lo tuerce para ejecutar una llave de arresto, que por primera vez en la vida de Gordon le resulto inefectiva. José nota que la polera gris tuvo escrita la palabra ejercito. No era una técnica propia de la galería del Karate, pero la tenía más que probada en las calles. Gordón asustado lanza un par de patadas amplias buscando alejarse de José. Este último se mantuvo en una postura recogida que no se correspondía con las formas que su Sensei conocía. Gordon queda rebotando mostrando la espalda esperando la oportunidad de percutar una patada. Hace un par de noches había ido al Liceo en toma casi a las 2 de la mañana. Frente al Acceso principal gritó insultos contra los padres irresponsables de los chiquillos que mantenían la ocupación. Los encargados de seguridad usaron hondas desde el techo para espantarlo. Un disparo certero en el cuerpo desbordó la ira de Gordon quien al grito de ¡Comunistas de Mierda! pegó tres disparos al aire con una pistola que llevaba entre la ropa y se fue corriendo. José lo había reconocido desde el primer momento, por eso no se atrevió a apuntarle a pesar de haber mantenido el elástico de la honda siempre tenso. 

Cuando se discutió el incidente en la asamblea se acordó tomar ninguna acción legal, por una parte porque no sabrían como hacerlo y por otro se corría el rumor que Anibal Gordon habría sido de la CNI. Una vez terminada la asamblea José quien aún entrenaba irregularmente le mandó un mensaje desde su teléfono diciendo: "¿Que tan choro es sin pistola Sensei?  Lo tengo grabado si no quiere que lo fune, ganeme en una pelea." En los siguientes mensajes acordaron el lugar y la hora del encuentro.

Gordon era choro con pistola, había participado del Comando anti subversivo, se especializaba en arrestar a disidentes que eran investigados por otros equipos. Disfrutaba de la adrenalina, del acorralarlos, mirar el miedo en los ojos, pero sobre todo disfrutaba mucho aplicar su llave de brazo y tumbaba fluidamente a quienes estuvieron al alcance de sus manos. Por eso le desconcertó tanto que José se hubiera escapado. La postura de Gordon no tiene aberturas, pero José sonríe al notar el desconcierto del Sensei. Enfurecido este entra con una potente patada, que es desviada por palmada izquierda de José abriendo la postura postura de su Sensei para golpearlo con el reverso de la mano derecha para para golpearlo en la cara, el golpe no fue contundente, sólo una estruendosa cachetada a la cara, su objetivo era más moral que físico. Gordon se enfurece al notar que su pupilo reía, aprieta los dientes hasta el punto de hacerlos chirriar y comienza a dar golpes de puño sin orden ni estrategia al cuerpo de José quien se limita a bloquear o resistir cada uno de estos golpes mirando fijamente al hombre que alguna vez consideró tan valioso. Gordon perdiendo el control de si grita con voz aguda - ¡Quiebrate culiao!¡Quiebrate culiao! José continua sonriendo y Gordon enfurecido hasta el delirio ya no diferenciaba si estaba en un cerro peleando contra su mejor alumno o en una casa de seguridad de la CNI ablandando a un extremista antes de entregarlo a la tortura. Ni el prisionero, ni el alumno dejaban de sonreír y grita -¡Quiebrate culiao, te vamos a poner corriente en los cocos, vamos a matar a tu familia, te vamos a tirar al mar! en medio de esta frase José cambia de postura y golpea a su rival en la barbilla con la misma técnica que hace algunos años le había ganado Ernesto.

Gordon se muerde la lengua y cae al piso, se incorpora con dificultad mirando a como perro al que sacrificarán. La sangre le escurre por la boca, José camina hacia el diciendole. -No me importa quien fueras en tu pasado, ni las cosas que hiciste, te respeté y quise mientras fuiste mi maestro, pero el mundo en el que crecí, el mundo que tu construiste es horrible, yo soy el presente, el futuro de tu pasado que te juzga y te grita que toda tu crueldad, todo tu miedo y todo el horror el que trajeron tu y los tuyos fueron perfectamente inútiles. Verás como con mi generación construiremos un mundo muy distinto a la cochinada de la que ustedes están tan orgullosos.

José le da un golpe seco en las costillas para sacarle el aire, Gordon no sabe manejar el ahogo, lo que sumado a la perdida de sangre roba la percepción.  José sube sobre sus hombros al hombre desmayado, lo baja del cerro y en la ladera lo reanima con agua y algunas palmadas en la mejilla, apenas este abre los ojos le cuenta no existe un video de el gritando en el colegio, que ese día estaba en el techo con la honda tensa, pero que no se atrevió a dispararle.

La historia de esta pelea tiene distintas versiones y es contada recurrentemente por distintos freestaleros en las micros del sector norte. 

Dicen que Gordon se marchó todo lo lejos que pudo algunos cantan que a Punta Arenas y otros que Arica, donde esta pelea le pena, lo ataca distintos monstruos, encabezados por su propia monstruocidad.

La casa-dojo había sido regalada irregularmente a Gordon durante su servicio, fue recuperada por organizaciones. Donde se realizan distintas actividades y talleres, José enseña un arte nuevo arte marcial. 

Reprogramación de las mentes

Inmersión

a mis hermanxs que están habitando líneas de fuga:

Pax Roa, Max C. Galaxia, Boris, Laura,

Camila L. E. (lectora de Espinosa, lentes que son espejos),

David el navegante, David el transhumante,
Cristo Alejandro H. Salinas,

todxs en alguna medida

llamadxs

Pancho Misterio

***

Voy conduciendo un vehículo imposible,

descapotado

está mi organismo

ejerciendo la más desoladora presión

sobre el pedal acelerador

con el objeto de avasallar esta carretera

pneumática

donde la tierra se chupa los carteles

por pura diversión

y la sed

es la compañía de los lunáticos

que me acompañan en forma de recuerdos,

voy cruzando pueblos

cuyos rumores resuenan como

los teléfonos de una oficina vacía,

sus nombres se ocultan en el calor de las nubes bajas,

esto se llama simplemente desierto de los labios partidos,

voy dejando atrás el Chile de mi época,

los transigentes que militan

en el olvido, los bares

de 10 de julio donde tantas veces disparé

la escopeta de Carrera

sobre mis ñatas inexpresivas gritando

tembloroso

los sofismas del mundo antiguo,

atrás queda Arturo Prat y Chillán Viejo,

las patas de los caballos,

Vega Chica, Collico,

avenida Macul, Cementerio Metropolitano, mall Plaza Vespucio,

voy estirando una línea redonda

que se asemeja demasiado a la navaja

de un suicida, la pesadilla de un

profesor francés

quien leía por las tardes

los poemas de Roberto Bolaño

y temía desfenestrarse a sus cincuenta años

después de matar a su esposa "sin querer" como él mismo habría afirmado,

horrores de la superficie

cuando te das cuenta que el polígono es un fractal

y que los números no se pueden contar,

así como tampoco se puede hacer

una quiromancia del pueblo

por más que quieras advertir

las próximas masacres a la clase,

voy escupiendo las cervezas

de mis juventudes

conforme embrago y jalo

la palanca de cuarta a quinta

y de quinta a tercera, sólo por joder

el motor, sólo por oír una sinfonía mecánica

del combustible,

exigiendo a los rodamientos lubricados

que cesen su funcionamiento de golpe

y me dejen igualmente estirado sobre esta infinitud

como esos millones de perros devenidos envases o monedas de la suerte,

nervadura de chacales,

crema de manos de los pastores extraviados,

voy quemando cigarrillos innobles del contrabando,

quemándome los bigotes y las sienes, aspirando

un aire marino entre dos

cordilleras como dos pilares

de un pantheón sin dioses, ya no hay nuevas dijo la poeta Elvira,

en este siglo en que el periodismo es

el ejercicio de repetir lo siempre igual,

voy adelantando kilométricos camiones

que otrora hubieran contribuido ampliamente

al derrocamiento de la Unidad Popular,

confabulados con los gremios agrícolas, con las patronales

del comercio, con los estudiantes católicos, con las amas

de la clase alta, subvencionados por

la inteligencia de

un país que no tiene nombre propio

y que ha usurpado simbólica y materialmente

a todo un universo por más de doscientos años,

van estos camiones a las zonas francas, a los puertos,

a movilizar la mercancía, a exportar

el cobre o el pino, a llenarse de

fabricaciones chinovietnamitas, encadenados

sus niños a la tintura de nuestros cabellos tristes,

voy olvidando algunas cosas

en la medida que baja la noche y no dejo de acelerar,

a veces miro por los espejos

y durante varias horas no observo un solo ser

vivo, una sola máquina, no hay nada

más que el pavimento y yo

rodando

entre el suelo y el cielo, una bandada

de pájaros antárticos me pareció ver, pero

a estas alturas puede

que sea sólo producto del sueño,

voy entrando en otras tierras, el cielo se torna azul,

lila,

celeste nuevamente, después rojo,

crimson, arde

el cielo

como el mar de Solaris

como Venecia inundada por los cadáveres del mediterráneo,

y

mi velocidad se confunde con la sangre de los dioses,

estoy dentro del mundo, finalmente

lo he logrado. Ya no hay

líneas que dividan lo existente.

Estamos juntas, hermanas,

hermanos.

Carta a la juventud latinoamericana

Hermanxs de clase y de leche

Hemos sido empalados
al interior de las vigas de los hormigones
durante demasiado tiempo
Nuestras genealogías de la aceptación
demuestran unas voluntades demasiado débiles
frente a las aguardientes de los soldados de la corona

Mimetizáronse nuestros gobernantes
como apuestos imitadores de la eurolibertad
fraguada con la sangre de los sin pantalones y de
millones de mujeres asesinadas por su sabiduría

Guerrearon nuestros antiguos
lo hicieron con arrojo y con necesidad
de su resistencia estamos hechos
Mas también nos constituye el enorme yugo patriarcal
que es el cordón umbilical de la razón fascista

Los cueros de nuestros tambores son casacas de las yutas
neoimperiales que custodian con tecnología de Jerusalén
las amplias extensiones de Wallmapu Patagonia Amazonía
Pampa Costa Cerro y Valle

Las ruinas
monumentales
de nuestras ciudades
nos aturden el vómito y aceleran el jale
de la moral
entre gritos de niñas que extraviaron a sus gatos

Rugen motores como la voz nacional de la huelga
Un camión sale de la habitación cancelada
y lleva abordo una cantidad tan chancha
de cadáveres
que hace que todos perdamos el nombre con ellos

La jeringa del joven poeta se cae a la vera
Asume su posición de riesgo
la entrada de los granaderos al campus
Advierte el desangramiento de la filosofía
a través de la sistémica picana síquica
que dioda las fortalezas
del pueblo sin enseres
Huye a encontrarse en el primer piso
de una vivienda de los tiempos del desarrollismo
donde estarían los camaradas
que aún no hubieran sido apuñalados
Es de una lluvia impresionante la calle
y el escombro es parte
de nuestros interiores
toda vez que el miedo nos gobierna

Tomamos noticia del peligro
pero nos avivamos el baile pues no queda de otra

Salimos a la mar como niños cazadores
ejercitando el arte de discernir
Somos muchos y seguimos naciendo
El pensamiento se nos sale por los bordes ficticios del ego
En silencio juntamos la cortina del día y la noche
haciendo indistinguible mismamente
nuestros propios límites
Entonces estamos fuera del horizonte
totalmente expuestos
al arbitrio de nuestra delirante potencia

Un poema brillante para el inicio de la primavera

Nosotros

Eramos la reencarnación de un pasado oscuro
así que nuestro presente siempre se sintió como una primavera
y el porvenir
como un soleado verano
negamos el futuro pero en el fondo eramos todos unos cristianos
quizás no de un paraíso pero si el de un viejo que pintaba las flores de un estanque con pinceladas rápidas

Estábamos enamorados
todos
todos juntos
incluso el más solitario y hostil
crecía en el la eternidad del universo,
eramos cochinos
ladrones
y hermosos mentirosos
es que ya conocíamos la oscuridad
el miedo fue nuestra familia

crecían flores en el desierto
crecían arboles en la nieve
el mar llegaba hasta la puerta de la pieza y la tierra se abría quien abre la ventana
el miedo es nuestro padre
los problemas los llamábamos sorpresas
los problemas nos disparaban por la espalda
llenaban el pupitre con sangre y acidez de lacrimogena
llovían piedras y entraban por la ventana junto con agua de wanaco
pero estábamos enamorados
todos
todos juntos.

Karate construcciones.

Se reconoce que los constructaures de CookarCon, son de los mas duros luchadores cuerpo a cuerpo que podrás encontrar en la ciudad, digamos que son muy buenos constructores también, profesionales en su pega, prolijos y serios.  La Cooperativa Karate Contrucciones, nació en primera instancia como una idea política. Dentro del precario y maquinado sindicato de una megaconstructora de edificios altos en la ciudad. Como no podían hacer talleres de formación política, decidieron entrenarse para no perder en el trabajo la capacidad física. Rápidamente ambas instancias se empezaron a mezclar, comenzó todo con rompimientos de tablas, las que efectivamente fueron utilizadas en la construcción.  De ahí en adelante había un grupo de trabajadores que se dedicó a entrenar en horario laboral. Como eran muy eficientes los bandos medios quedaron muy contentos con la nueva actitud productiva de los trabajadores karatecas.
Sin embargo al pasar el tiempo fueron muchos los trabajos esporadicos que conseguian por fuera de la empresa, esta independencia conllevo a la organización de la Cooperativa Karate Construcciones.
Construyeron muchas casas en el litoral central, solo usando un martillo grande, para clavos menores de 3 pulgadas usaban solamente las manos, otra herramienta era un serrucho corto, con el que marcaban el corte que finalmente terminaban con un certero u potente golpe de mano. Se diferenciaban por experiencia usando distintos colores en los cascos seguridad, blanco para los principiantes, amarillo y naranjo. Luego el casco azul que se le otorgaba al que era oficialmente miembro de la coorpeativa, verde, morado, cafe y negro.