Inmersión

a mis hermanxs que están habitando líneas de fuga:

Pax Roa, Max C. Galaxia, Boris, Laura,

Camila L. E. (lectora de Espinosa, lentes que son espejos),

David el navegante, David el transhumante,
Cristo Alejandro H. Salinas,

todxs en alguna medida

llamadxs

Pancho Misterio

***

Voy conduciendo un vehículo imposible,

descapotado

está mi organismo

ejerciendo la más desoladora presión

sobre el pedal acelerador

con el objeto de avasallar esta carretera

pneumática

donde la tierra se chupa los carteles

por pura diversión

y la sed

es la compañía de los lunáticos

que me acompañan en forma de recuerdos,

voy cruzando pueblos

cuyos rumores resuenan como

los teléfonos de una oficina vacía,

sus nombres se ocultan en el calor de las nubes bajas,

esto se llama simplemente desierto de los labios partidos,

voy dejando atrás el Chile de mi época,

los transigentes que militan

en el olvido, los bares

de 10 de julio donde tantas veces disparé

la escopeta de Carrera

sobre mis ñatas inexpresivas gritando

tembloroso

los sofismas del mundo antiguo,

atrás queda Arturo Prat y Chillán Viejo,

las patas de los caballos,

Vega Chica, Collico,

avenida Macul, Cementerio Metropolitano, mall Plaza Vespucio,

voy estirando una línea redonda

que se asemeja demasiado a la navaja

de un suicida, la pesadilla de un

profesor francés

quien leía por las tardes

los poemas de Roberto Bolaño

y temía desfenestrarse a sus cincuenta años

después de matar a su esposa "sin querer" como él mismo habría afirmado,

horrores de la superficie

cuando te das cuenta que el polígono es un fractal

y que los números no se pueden contar,

así como tampoco se puede hacer

una quiromancia del pueblo

por más que quieras advertir

las próximas masacres a la clase,

voy escupiendo las cervezas

de mis juventudes

conforme embrago y jalo

la palanca de cuarta a quinta

y de quinta a tercera, sólo por joder

el motor, sólo por oír una sinfonía mecánica

del combustible,

exigiendo a los rodamientos lubricados

que cesen su funcionamiento de golpe

y me dejen igualmente estirado sobre esta infinitud

como esos millones de perros devenidos envases o monedas de la suerte,

nervadura de chacales,

crema de manos de los pastores extraviados,

voy quemando cigarrillos innobles del contrabando,

quemándome los bigotes y las sienes, aspirando

un aire marino entre dos

cordilleras como dos pilares

de un pantheón sin dioses, ya no hay nuevas dijo la poeta Elvira,

en este siglo en que el periodismo es

el ejercicio de repetir lo siempre igual,

voy adelantando kilométricos camiones

que otrora hubieran contribuido ampliamente

al derrocamiento de la Unidad Popular,

confabulados con los gremios agrícolas, con las patronales

del comercio, con los estudiantes católicos, con las amas

de la clase alta, subvencionados por

la inteligencia de

un país que no tiene nombre propio

y que ha usurpado simbólica y materialmente

a todo un universo por más de doscientos años,

van estos camiones a las zonas francas, a los puertos,

a movilizar la mercancía, a exportar

el cobre o el pino, a llenarse de

fabricaciones chinovietnamitas, encadenados

sus niños a la tintura de nuestros cabellos tristes,

voy olvidando algunas cosas

en la medida que baja la noche y no dejo de acelerar,

a veces miro por los espejos

y durante varias horas no observo un solo ser

vivo, una sola máquina, no hay nada

más que el pavimento y yo

rodando

entre el suelo y el cielo, una bandada

de pájaros antárticos me pareció ver, pero

a estas alturas puede

que sea sólo producto del sueño,

voy entrando en otras tierras, el cielo se torna azul,

lila,

celeste nuevamente, después rojo,

crimson, arde

el cielo

como el mar de Solaris

como Venecia inundada por los cadáveres del mediterráneo,

y

mi velocidad se confunde con la sangre de los dioses,

estoy dentro del mundo, finalmente

lo he logrado. Ya no hay

líneas que dividan lo existente.

Estamos juntas, hermanas,

hermanos.